Estoy muy bien

Garabatos

Muy a mi pesar, todavía _como siempre_ no sé lo que hacer, qué decidir. Y lo que en un principio parecía afectar sólo al proyecto de las próximas 72 horas, ha terminado reverberando en una suerte de fuegos artificiales que, lejos de iluminarme, me está cegando. Así, imprecisa como soy, he dado con un montón de adjetivos que vienen a definirme. Bueno, a eso o a indefinirme borrosa, intranquila, ansiosa, confundida, asustada. Racional y apasionada, centrada y dispersa, recogida y derramada. Bipolar. Sí, bipolar. Y previsora. Médium, psicóloga, traumatóloga, neuróloga, cirujana, protésica dental. Mejor amiga, hermana pequeña, bala perdida, perdida, perdida... Vamos, que sigo buscando epítetos en los que no quiero encontrar respuesta. Quizás deba descifrarlos, quizás sean más que garabatos.

Creo en que creo que
creo que no sé.
Lo que tengo que saber
no lo entiendo bien.

Creo en que creo que
creo que no sé.
Lo que digo sólo sé
que era para usted.

Creo en los garabatos
que hay bajo su piel.
Se le ven desde hace un rato,
yo ya me los sé.

Todo es de chocolate, y late,
nosotros también.
Creo muchos disparates
que nadie se cree.

Lo que tengo que saber
no lo entiendo bien.
Lo que digo sólo sé
que todo era para usted

Nadie se lo cree, disparate.
Nadie más lo ve, garabatos.
En su piel de usted, chocolate.
Nosotros también, paraíso.

Josele Santiago. Garabatos

Una tapita...

... de lo que fue el Intervenciones de este año. Ya os convocaremos en septiembre para la presentación del vídeo oficial (el largo, vamos) y poder conversar, entre cervecitas y risas, de lo que será la edición del año que viene.

Souspicious minds

Adoro esta canción. Bueno, más bien lo adoro a Él, pero eso ahora da lo mismo. La cosa es que, no sé muy bien por qué, llevo tres días tarareándola, escuchándola en mi cabeza... No es que me importe _de hecho, me encanta, ya lo he dicho_ pero la verdad es que he empezado a pensar que significa algo. ¿Debo poner tele por satélite en casa? ¿Una hawaiana muerta quiere comunicarse conmigo? Hala, comienza el exorcismo...

SUSPICIOUS MINDS

We're caught in a trap

I can't walk out

Because I love you too much baby

Why can't you see

What you're doing to me

When you don't believe a word I say?

We can't go on together

With suspicious minds

And we can't build our dreams

On suspicious minds 

So, if an old friend I know

Drops by to say hello

Would I still see suspicion in your eyes?

Here we go again

Asking where I've been

You can't see these tears are real

I'm crying 

We can't go on together

With suspicious minds

And we can't build our dreams

On suspicious minds 

Oh let our love survive

Or dry the tears from your eyes

Let's don't let a good thing die

When honey, you know

I've never lied to you

Mmm yeah, yeah

Tres veces al día de media

Debo hacerte cómplice de mi recientemente adquirida tendencia a enamorarme una media de tres veces al día. Sí. Así es. Y no voy a cambiarla. No voy a poner freno alguno a esas fantasías adolescentes que se convierten en el contexto ideal para desayunar media tostada con tomate y aceite. Ni a presionar el “mute” de esta banda sonora que me acompaña cuando voy caminando por la calle y me paro en el escaparate de una frutería bien regentada. Tampoco pienso utilizar insecticida alguno que termine con esa orgía que está teniendo lugar en mi bajo vientre.

NO. Además, advierto: que tú, que me estás leyendo, te has convertido en cómplice y en víctima potencial. Y, si te cruzas a veces conmigo en la calle, me llamas por teléfono, compartimos una cerveza, o dos o tres o quince. Puedes ser el siguiente, la siguiente, que protagonice mis fervientes quimeras.

Te querré si compras en el mercado de la calle Feria, acudes al Alamillo, a la Fuga, al Sirenas o al Aguilar. Si coges los viernes el Comes para Cádiz, vas el sábado al Cambalache, pasas el fin de semana en El Palmar o comes caracoles los domingos por la noche en El Pumarejo. El flechazo me puede llegar un lunes sin pescado en la plaza o un jueves (¡Jueves!) en el mercaillo. Si haces un comentario en este blog, si leo el tuyo después de pinchar seis enlaces. Si me das los buenos días, la hora, fuego, la vez. Si detienes tu coche para que pueda pasar con mi bici o si me caigo de ella y me recoges. Soy muy peligrosa y, si entras a formar parte de esta irracional estadística, me enamoraré de ti.

Una descubrición...

... es mucho más que un descubrimiento. Y estos señores son brutales. El hallazgo tuvo lugar anoche, en la plaza de Santa Isabel, por cortesía de "El gabinete del doctor Letamendi". Hala, otro enamoramiento. ¿U otra enamoración?

Una canción para el viernes

El "jit" del verano. Anónimo me lo pide, yo lo hago. Pero, vamos, porque son ellos, porque eres tú, Anónimo...

El imperio contraataca

Hace mucho tiempo que se acabó,
pero es que hay cosas que nunca se olvidan,
por mucho tiempo que pase.
1582, el sol no se ponía en nuestro Imperio,
me gusta mucho esa frase.

Con los Austrias y con los Borbones
perdimos nuestras posesiones.
Esto tiene que cambiar, nuestros nietos se merecen
que la historia se repita varias veces.

Mira como gana la selección,
España está aplastando a Yugoeslavia
por veinte puntos arriba.

Cambia el rumbo de la evasión,
de Cuba van directos a Canarias,
ya no van a Florida.

Los Mc Donalds están de vacas flacas,
ha vencido la tortilla de patatas.
En Las Vegas no hay black jack,
sólo se juega al cinquillo,
y la moda es en rojo y amarillo.

Lo, lo, lo, lo, lo, seremos de nuevo un Imperio.
Lo, lo, lo, lo, lo, seremos de nuevo un Imperio.
Lo, lo, lo, lo, lo, seremos de nuevo un Imperio.
Lo, lo, lo, lo, lo, seremos de nuevo...

Los Nikis

Cicatrices

Escritura automática para mi hermana, para que recuerde cómo se aprecia, cómo se quiere lo que, por norma, no es norma. La hermosura. La hermosura más grande. Esa eres tú.

Te quiero, Choni.


como un niño hace un garabato
la vida te tatúa y te regala las marcas
que por crecer en ti
son más que tuyas

porque tú las has hecho
y las has creado
en un juego
en ese juego
que por jugar en ti
es más que tuyo

y como crecen vivas
estando muertas
te regalan el recuerdo
y la capacidad de mirar
algo que es otra cosa

Cicatrices.
El miedo de enfrentarse
a la belleza del error
a la conciencia del paso del tiempo
al saber que estás viva
para dejar de estarlo

Pan y circo

Sí, sí, sí. Si es que el pan se hace a base de cereales _¿acaso la cebada no lo es?_, yo lo quiero.

Si el circo acampa en Viena, pero puedo verlo en "El Aguilar", entonces yo voy.

Si disfruto de los payasos berlinenses y los trapecistas son de Estambul, los acróbatas de Adana y hay un funambulista nacido en Heidelberg, entonces, entonces lo quiero.

Y haciendo uso de la macabra y cruel máxima que nos culpa por disfrutar de lo vano, por hacernos superficie, por deleitarnos con la forma y olvidar la esencia... entonces yo pido. Y reivindico. Insto a. Reclamo. Solicito. Demando. Suplico: con mis amigos, PAN Y CIRCO.

Miedo a no dar las gracias a tiempo.

Este poema le demostró a mi prejuiciosa mente de 18 años que la poesía era mucho más que el temario de Literatura de segundo de bachillerato. Que había poetas que no sólo habían tenido experiencias más o menos parecidas a las mías, sino que, tal y como las contaban, hacían que yo misma las viviese aunque nunca hubiera pasado por ellas. Con el consentimiento expreso de su autor, lo emito en nuestro reality.

Así, además de repetirle por enésima vez que en la blogosfera le estamos esperando, le doy las gracias. Porque él es responsable de que no pase un día sin escuchar un tema de Rock and roll (ou, yeah!!). Gracias por la receta del Cous-cous sacrílego, por los cacahuetes con miel y cerveza en una sesión golfa del cinéfalo Avenida, por los gin tonics SIEMPRE con limón, por las migas, por la dieta a base de birra y café sólo, por la madre del Briki y las historias de sus amigos. Por los Enemigos, por los Enemigos, por Josele Santiago, por los Enemigos. Por Led Zeppelín, Flaming Groovies, Sex Museum, New York Dolls. Por Joey, Johny, Dee Dee y Marky. Por los Beattes y por los Ilegales. Por Bukowski, por David González, por Pedro Juan Gutiérrez, por Peter Punk, por el Víbora, por Ralph König, por Robert Crumb. Por Calvin, por Hobbes, por Mauro Entrialgo, por Álvarez Rabo, por los Kiss Comics…

Porque con 21 años me convirtió en Teenage love machine.

Pero, sobre todo, porque le admiro, porque le quiero y porque durante un tiempo me regaló orgasmos inolvidables.


Gracias, amigo.

MIEDO

El miedo son doscientas páginas
de apuntes ignorados
hasta la noche anterior al examen.
El miedo es hojear revistas del corazón
en la sala de espera del dentista.
El miedo es oye-tío-hazme-un-favor.
El miedo es un trozo de costo
olvidado en no se sabe dónde.
El miedo es un condón roto
acurrucado a los pies de la polla.
El miedo es subirte al Ford Fiesta
blanco de un amigo borracho
un sábado cualquiera
con un yo condrolo
como único airbag.
El miedo son venas como cebos
para cazar cuchillas de afeitar
en las noches de mucho calor.
El miedo es vivir en una continua
cita a ciegas con el futuro.
El miedo es aguantarle la mirada
a cualquier simio uniformado.
El miedo es sujetar con una mano
las bragas de una perra cachonda
y con la otra tu rabo en coma etílico.
El miedo son los libros de Umberto Eco.
El miedo es el careto de los putos viejos
que se compran La Razón.
El miedo es un teléfono
que parece que va a reventar
a las cuatro menos diez de la madrugada.
El miedo es un gato jugando
con TU vinilo del It’s Alive de los Ramones.
El miedo es hablar con alguien
capaz de convencerte.
El miedo es enfrentarte a cuerpo
con un poema para cazarlo vivo
sin causarte ni causarle mucho daño.
El miedo es estar en las afueras,
rodeado de campos de girasoles,
en casa de un traficantucho
que se ha entretenido en enseñarte
(por este orden)
un vibrador en el dormitorio,
una escopeta en el salón,
sus cojones por el albornoz abierto
y estás demasiado ciego
para reaccionar.
El miedo es desconocer dónde desembocará
el caudal de mala leche que me anega.
El miedo es el olor de los hospitales
El miedo es leer el tractac del lobo estepario
como el que se mira en un espejo deforme.
El miedo es volver a estar a solas con ella
con un puñado de palabras que llevan
TU vida como ofrenda en sus manos,
temblando en la cornisa de los labios
sin atreverse a saltar
por que no saben si la respuesta
amartillada que les espera
está cargada con balas de verdad
o con salvas de fogueo.

Rafael Pablos Troyano